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“敢问这位是……” “哦，这位胡先生乃是我漕帮的第四把交椅。” “在下胡闻知，见过郑大侠。” “原来是胡兄... 雨夜，古城外的沙丘在水雾中缓缓塌陷，像是大地在呼吸。那片曾经干涸千年的荒原，如今竟渗出汩袅的清泉，顺着地脉流向井边。沈疏影站在屋檐下，望着雨水滴落在《双谐真录》摊开的最后一页上。她没有伸手去遮，只是静静看着那些空白被泪水与雨痕浸润，浮现出一行又一行陌生却熟悉的字迹。 “**记忆不是遗产，而是债务。我们继承它，并非为了纪念，而是为了偿还。**” 她轻声念着，指尖微微颤抖。这语气，像极了母亲临终前写在药笺背面的遗言??潦草、急促，却重如山岳。 忽然，井中银河轻轻一颤，倒映...